Am Montagmorgen war ich früh auf den Beinen, ich war Teil des Menschenstroms, der sich seinem Arbeitsplatz entgegen bewegt. Unterwegs Richtung Bus sah ich einen Mann, auch er unterwegs zu seiner Arbeit, wie ich annehme.

In der linken Hand hielt er eine Zigarette, in der rechten einen Kaffeebecher. Das war auffällig, aber nur ein bisschen. Der Mann tat eben, was man am Morgen tut, er brachte sich mit einer Zigarette und einem Becher Kaffee in Schwung. Und hatte dafür zuhause keine Zeit mehr.

Könnte man sich unterwegs duschen, so hätte er dies vielleicht auch noch gemacht. Und das wäre ebenfalls nicht weiter auffällig gewesen. Es passt ja zusammen: Dusche, Zigarette, Kaffee. Der Mann will seinen Kopf startklar machen für den Arbeitstag. Soweit so klar.

Seltsamer deshalb, dass er diese weissen Stöpsel von seinem Handy beziehungsweise I-Pod in den Ohren stecken hatte. Er hörte also auch noch Musik. Was nun allgemein als eine entspannende Tätigkeit gilt oder zumindest als etwas, mit dem man sich vor der den Aufdringlichkeiten des Alltags schützt und aus ihnen flüchtet.

Insofern verkörperte der Mann einen Widerspruch.

Einerseits war er seinen Kopf am Aufstarten für den Arbeitstag, andererseits  fuhr er diesen Kopf mit der Musik im Ohr wieder herunter.

Die Annahme, dass er über seine weissen Ohrstöpsel so früh schon irgendeinen Business-Englisch-Kurs in sein Gehirn träufelte, lasse ich beiseite, denn Widersprüche sind menschlich.

Später an diesem Morgen sass ich im Zug und las in der Zeitung, dass in Delhi die Luft noch viel schlechter ist als in Peking, wo sie auch schon sehr schlecht ist. Die Inder haben deswegen die schwächsten Lungen der Welt. Man hielt das schon für genetisch, bis man, vor wenigen Jahren erst, herausgefunden hatte, dass Inder, die ausserhalb Indiens aufgewachsen sind, normal entwickelte Lungen haben.

Nun muss ich aber aufpassen, dass meine Kolumne nicht unschön in zwei Teile zerfällt, die miteinander nichts zu tun haben.

Was hat die Mordluft in Delhi mit einem Montagmorgen in der Schweiz zu tun? Weshalb habe ich diesen Zeitungsartikel überhaupt gelesen? War das Einstimmung auf den Arbeitstag und das Wirklichkeitsprinzip oder das Gegenteil davon?

Vor kurzem traf ich einen Mann, der sagte, er lese Zeitung, um den Kopf abzuschalten. Ich weiss genau, was er meint.

Zum Schluss noch zwei Tatsachen. Erstens: In der Schweiz ist die Luft sauber. Zweitens: Dass laut Bundesamt für Gesundheit jedes Jahr 3500 Menschen am Feinstaub in dieser Luft sterben, ändert an dieser Tatsache überhaupt nichts.

Wieder ist in Deutschland eine Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg explodiert und hat ein Todesopfer gefordert. Sollte man die tausenden von noch nicht detonierten Bomben als eine Art unberechenbares Kriegsmahnmal betrachten?

Vor einer Woche fuhr auf einer Baustelle in Euskirchen in der Nähe von Bonn eine Baggerschaufel in eine Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg. Die Druckwelle der Explosion war noch in 400 Meter Entfernung spürbar, der Baggerführer wurde zerfetzt.

War das nun ein Unfall, wie sie auf Baustellen eben passieren, oder ist der Baggerführer, weil ihn eine Bombe aus dem Weltkrieg getötet hat, ein Opfer dieses Krieges geworden? Hat der Zweite Weltkrieg vielleicht noch gar nicht aufgehört?

Tag für Tag werden irgendwo in Deutschland Strassen gesperrt und Menschen evakuiert, weil bei Bauarbeiten ein Blindgänger entdeckt wurde. Und jeden Tag rücken die Bombenentschärfer aus, pinseln sorgfältig den Dreck von den verrosteten Zündern und versuchen, diese unschädlich zu machen. Eine Arbeit mit unkalkulierbarem Risiko, das immer wieder zu tödlichen Explosionen führt. Viele Bomben gehen auch von selber los, plötzlich knallt es irgendwo auf einem Feld oder einem Hof, auch dies passiert im Schnitt einmal pro Tag. Das Risiko, dass die Bomben beim Entschärfen oder auch spontan losgehen, wird in den nächsten Jahren grösser werden. Je mehr die Zünder verrosten, desto schwerer sind sie zu handhaben. Wie viele Blindgänger im deutschen Boden stecken, weiss niemand. Experten schätzen, dass es noch 100 000 sind. Bis die letzte Bombe aus dem Weltkrieg entschärft ist, kann es noch bis zu 150 Jahre dauern.

2039, es ist absehbar, wird ein noch grösseres Gedenkjahr als 2014. Vielleicht werden noch einige Veteranen des Zweiten Weltkriegs am Leben sein, vielleicht leben auch 2045, wenn das Ende dieses Krieges 100 Jahre zurückliegt, noch zwei oder drei Menschen, die Erinnerungen haben an diesen Krieg und in deren Alpträumen alles so nah ist und so schrecklich, als wäre keine Zeit vergangen. Aber auch dann, wenn alle von ihnen tot sind und ihre Erinnerungen und Alpträume mit ihnen aus dieser Welt verschwunden, werden noch immer Bomben aus diesem Krieg explodieren, auch im Gedenkjahr zum 200-jährigen Ende des Krieges wird es mit diesen Explosionen noch nicht zu Ende sein.

Sollte man diese über ganz Deutschland verteilten Detonationen vielleicht als eine Art ungeplantes und unberechenbares Mahnmal ansehen, das an die Taten der Vorfahren erinnert und immer wieder seinen blutigen Tribut fordert? Aber zeugte es nicht von geschmackloser Exzentrik, etwas, das in den nächsten 150 Jahren Dutzende, wenn nicht hunderte Menschen töten wird, ein Mahnmal zu nennen? Solange seine Bomben töten, hat der Zweite Weltkrieg noch nicht aufgehört. Wir alle werden sein Ende nicht mehr erleben.

Alle Sprachen sind gleichwertig und Bern ist überall und damit auch in Südafrika mit seinen elf amtlichen und damit de jure gleichberechtigten Sprachen.

IsiXhosa, IsiZulu, Afrikaans, Englisch, Isi-Ndebele, SeSotho, Sesotho, SeTswana, SiSwati, TshiVenda, Xitsonga.

Anders als Bern bin und war ich noch nicht überall, unter anderem auch noch nicht in Südafrika. Schade. Wäre ich – wie Bern – schon in Südafrika gewesen und vielleicht sogar als Journalist, der hohe Politiker interviewt, so hätte ich nun in meinem Nachruf auf den grössten Politiker des 20. Jahrhunderts wie der Afrika-Korrespondent des Tages-Anzeigers berichten können, dass ich mit Nelson Mandela nicht nur mehrere Male gesprochen, sondern auch einmal neben ihm stehend gepinkelt habe (bzw. ist Mandela neben den schon pinkelnden Korrespondenten hinzugetreten, brachte das auch an diesem Ort obligate „How are you“ an den Nebenmann, und liess dann das Geräusch seines Wasserlassens erklingen, was diesem – dem Nebenmann und Korrespondenten – den Beweis erbrachte, dass auch Mandela ein Mensch ist. Ob der Beweis viel taugt, wo den Göttern doch alles möglich ist, sei dahin gestellt).

Ich bin abgeschweift, es geht nicht ums Urinieren, es geht um die Gleichberechtigung der Sprachen. Aber auch hier stellt sich die Frage, ob Mandela wirklich ein Mensch war oder nicht doch nur ein als Mensch verkleideter Gott. Nur Göttern, so denke ich, ist es möglich, jeder Sprache mit dem gleichen Respekt und der gleichen Wertschätzung zu begegnen. Und erst Recht, wenn es um die Sprache der Unterdrücker geht, die einen ins Gefängnis stecken, wenn man für seine Freiheit kämpft. Nun hat Mandela im Gefängnis von Robben Island angefangen, die Sprache seiner Unterdrücker, das Afrikaans der Buren zu lernen. Dahinter stand zuerst ein ganz praktisches Interesse: Er konnte so das Vertrauen seiner weissen Wärter gewinnen und sich Vorteile verschaffen. Und später halfen ihm seine Sprachkenntnisse und das Wissen, das er sich über die Kultur der Buren erwarb, in den Verhandlungen mit den weissen Machthabern, als es darum ging, die Apartheid abzuschaffen. Aber lernt man aus politischem Kalkül auf Afrikaans geschriebene Gedichte auswendig wie Mandela das getan hatte? Hat er, beflügelt vom Geist der Versöhnung, Afrikaans zu schätzen, ja vielleicht sogar zu lieben begonnen wie Englisch oder IsiXhosa? Vielleicht hat er das tatsächlich gekonnt, vielleicht blieb eine Reserve, denn, so nehmen wir doch an, Mandela war ein Mensch und kein Gott.

Und wie steht es heute um die Gleichberechtigung der Sprachen in Südafrika, gibt es sie nur auf dem Papier oder auch in Wirklichkeit und wie weit? Darüber lasse ich mich von jemandem, der vielleicht auch noch nicht überall, aber doch schon in Südafrika gewesen ist, gerne aufklären.

Gerhard Meister zum 100. Geburtstag von Albert Camus und zum neuen Buch des amerikanischen Philosophen Thomas Nagel.

Das Absurde, das Camus in seinen Essays und Romanen beschrieben hat, war in den 50er Jahren und auch danach vor allem deshalb so populär und weitherum verständlich, weil das Massenmorden des Zweiten Weltkriegs auch allen Nichtphilosophen ein Gefühl dafür eingeimpft hatte.

Das Absurde hat seinen Grund aber auch im Darwinismus, der Lehre also, dass die Natur nur ein planloses Gewucher ist, getrieben vom Wechselspiel zufälliger Genveränderungen und Überlebensvorteilen. Aus diesem Gewucher sind wir Menschen entstanden, ein Zufallsprodukt, das auch anders hätte herauskommen können oder gar nicht. Schon die Behauptung, wir seien nur eine Laune der Natur, vermenschlicht diese in unzulässiger Weise. Die Natur hat keine Launen, sie ist ein Zufallsgenerator und blinder Mechanismus und wir als denkende und fühlende Wesen sind darin ganz im Sinne von Camus Fremde.

Camus wäre vor einigen Tagen hundert Jahre alt geworden (unvorstellbar, dass er also noch am Leben sein könnte). Und der renommierte amerikanische Thomas Nagel, ein Schwergewicht in seiner Branche, hat kurz vor diesem Jubiläum ein Buch veröffentlicht, das genau diesen Darwinismus, der unsere Erfahrung des Absurden mitbegründet, angreift:

Warum die materialistische neodarwinististische Konzeption der Natur so gut wie sicher falsch ist. So heisst es im Untertitel von Geist und Kosmos. Die Vorstellung, dass wir nur ein Zufallsprodukt der Natur sind und unser Geist etwas, das sich auf Physik und Chemie zurückführen lässt, hält Nagel für höchst unwahrscheinlich, und er ist sicher, dass eine kommende Generation sie geradezu lächerlich finden wird. Als Gegenbegriff zum Zufall als dem Grund unseres Seins, der weit über die Wissenschaft hinaus zum unangefochtenen intellektuellen Common Sense geworden ist, bringt er die Teleologie ins Spiel, also die Vorstellung, die Entwicklung des Universums habe ebenso wie die Entwicklung des Lebens auf der Erde ein Ziel. Und zwar, in einem Wort: uns. Der entscheidende Satz im Buch lautet: „Jedes einzelne Leben bei uns ist ein Teil des langwierigen Prozesses, in dem das Universum allmählich erwacht und sich seiner selbst bewusst wird.“ Das ist eine Paraphrase von Friedrich Schellings Satz: „Im Menschen schlägt die Natur ihre Augen auf und erkennt sich selber.“ Vom deutschen Idealismus ist es nur noch ein Schritt zum Glauben an den christlichen Gott, der sich im Menschen inkarniert, ein Schritt, den Nagel als bekennender Atheist nicht tut.

Was er tut, ist trotzdem sensationell: Der Glaube, der Mensch besitze mit seinem Geist dasjenige, worauf sich das Universum seit dem Urknall als seinem Ziel zubewegt hat, hebt alles auf, was wir als heutige und moderne Menschen über uns selber glaubten denken zu müssen. Plötzlich sind wir wieder wichtig und stehen im Zentrum der Welt und sind in ihr zuhause. Und es ist nicht ein Pfarrer oder Esoteriker oder ein verlorener Schwätzer in irgend einer Bar nachts um vier, sondern einer der renommiertesten Philosophen Amerikas, der uns diesen Glauben mit überzeugenden Argumenten anbietet. Was hindert uns zuzugreifen und zu glauben, was uns gut tut? Uns vielleicht etwas Licht wirft in eine saisonale Depression? Uns vielleicht wieder Kraft gibt zur Empörung und Revolte auch im Sinne Camus? Durch Nagels Glaubensangebot wird die Philosophie des Absurden nicht zum Irrtum. Im Gegenteil. Werden durch die kosmische Wertsteigerung des Menschen seine Vernichtung und Knechtung nicht nur noch unerträglicher, noch absurder?

Thomas Nagel: Geist und Kosmos, Suhrkamp 2013

Es gibt bestimmte sprachliche Nuancen, um die man sich ein halbes Leben nie kümmern musste. Der Abstand zwischen Verkaufsdatum und Verfallsdatum gehörte für mich bis vor kurzem dazu.

Natürlich hatte ich meine Vorstellungen. Bis zum Verkaufsdatum darf ein Laden seine Produkte verkaufen, bis zum Verfallsdatum habe ich die Sicherheit, qualitativ einwandfreie Nahrung in meinem Kühlschrank zu haben. Zwischen Verkaufs- und Verfallsdatum liegt eine Zeitspanne, in der ich noch konsumieren, der Laden aber nicht mehr verkaufen darf beziehungsweise nur noch heruntergeschrieben, damit die Ware doch noch wegkommt.

Genauso interpretierte ich den roten Fünfzigprozentkleber auf dem höhlengereiften Emmentaler Käse Marke Kaltbach, den ich vor kurzem im Coop vom Regal in meinen Einkaufskorb beförderte. Mit einer gewissen Vorfreude übrigens auf seinen Konsum. Von da her bescherte es mir keine good feelings, als die Kassierin meinen Käse vom Laufband nahm, um ihn wegzuschmeissen.

Das Verkaufsdatum ist seit gestern abgelaufen, sagte sie.

Aber das Verfallsdatum ist doch erst in einer Woche, bis dahin kann man ihn doch noch konsumieren.

Und wieder sie: Und sogar noch länger, der Käse ist mindestens eine Woche übers Verfallsdatum noch einwandfrei. Aber ich darf Ihnen den Käse nicht verkaufen.

Wie wäre es, wenn Sie mir den Käse schenkten?

Das darf ich erst recht nicht.

Ein anderer Vorschlag. Sie werfen den Käse jetzt dort in den Abfallkorb und schauen einfach weg, wenn ich ihn dort wieder heraushole.

Die Verkäuferin lächelt unerbittlich, das Objekt meiner Begierde, dieses seltsam zwischen Abfall und Delikatesse oszillierende Stück höhlengereiften Emmentaler Käses bleibt bei ihr auf der Kasse liegen.

Und ich bin einsichtig genug, sie nicht dafür zu beschimpfen. Sie befolgt Regeln, die sie befolgen muss, wenn sie ihren Job behalten will. Und die Idee, dem Coop einen Brief zu schreiben mit der Bitte, mir verständlich zu machen, weshalb dieses Stück Käse bei mir zuhause im Kühlschrank noch mindestens zwei Wochen ein hervorragendes Stück Käse bleibt, während es im Regal vom Laden schon lange zu Abfall geworden ist, diese Idee bleibt Idee, der keine Tat folgt.

Ja, so müde bin ich an diesem Morgen und so eingeübt ins vernünftige Schweizersein, dass zuhause nur noch knapp die Energie reicht, um nachzugoogeln, was es mit der Sache auf sich hat und zu erfahren, dass jedes Jahr in der Schweiz Nahrungsmittel im Wert von einer Milliarde Franken das gleiche Schicksal erleiden wie mein höhlengereifter Käse und deshalb – im Fall von Fleisch- und Wurstwaren – verbrannt werden oder sonst vielleicht noch in den Viehtrog gelangen.

Ich akzeptiere die Kluft zwischen Verkaufsdatum und Verfallsdatum wie ein guter Katholik die Wandlung von Brot in den Leib seines Herrn nach Erklingen des Messglöckleins. Der Supermarkt wird zur Kirche, die mir den Glauben an ein Wunder abverlangt: Brot sieht aus wie Brot und Käse wie Käse, aber in Wahrheit ist das Brot Gott und der Käse Abfall. Dass kein irdischer Nahrungsmittelchemiker den Unterschied feststellen könnte, spielt keine Rolle.

Die kleine Geschichte hat sich vor ein paar Tagen im Intercity Zürich-Bern ereignet und beginnt mit ein paar Worten Spanisch. Esta Boca mia – also etwa dieser mein Mund – las ich als Titel eines Buches, das die Frau mir gegenüber auf ihren Schoss legte.

Dann nahm sie das Buch in die Hand und ich sah auf der Rückseite die Wörter dios, problemas und solucion, offensichtlich hatte sie ein christliches Ratgeberbändchen bei sich. Beschäftigt war die Frau dann aber mit ihrem Handy, in das sie kurz nach Lenzburg zu sprechen begann, und sie sprach und sprach und sprach noch in Olten und sprach, als der Zug an Langenthal vorbei fuhr und zwar – ich bin sicher, meine bescheidenen Spanischkenntnisse täuschen mich nicht – sprach sie über das Buch, das sie bei sich hatte.

Und lobte es in immer neuen Wendungen und Anläufen, ohne dem Menschen am andern Ende der Leitung Gelegenheit zu lassen, selber etwas zu sagen. Oder sprach der Andere genauso lückenlos wie sie und keiner hörte dem Anderen zu?

Nach der letzten Kolumne von Beat Sterchi über spanisches Sprechverhalten wäre auch das eine Möglichkeit. Und sicher wäre es reizvoll gewesen, hätte ich ihren Worten richtig und nicht nur der Spur nach folgen können.

Um das Buch zu lesen, das die Frau bei sich hatte, muss man allerdings nicht Spanisch können. Schon der Name der Autorin gab den Hinweis: Joyce Meyer, so wird nach ein paar Klicks im Internet klar, ist eine Amerikanerin und eine der einflussreichsten evangelikalen Predigerinnen weltweit. Das heisst, auch Englisch muss man für dieses Buch nicht können. Es ist in Dutzende Sprachen übersetzt und heisst auf Deutsch „Meine grosse Klappe“.

Joyce Meyer lehrt in diesem Buch, wie man sein Mundwerk im Zaum hält: „Die Wahrheit ist: Sie entscheiden, welche Worte Sie aussprechen! Bringen Sie Ihre Worte in Übereinstimmung mit dem, was Gott sagt, und Sie werden anfangen, im Sieg zu leben.“

Ich sass also im Zug einer Frau gegenüber, die von Aarau bis Langenthal ohne die kleinste Pause das sagte, was Gott sagt. Und dann hatte sie auch noch angefangen, im Sieg zu leben. Hasta la victoria siempre! hätte ich ihr in Bern zurufen können, als ich ausstieg.